No sé que poner,
tengo la pluma oxidada,
incluso para ti.
Las palabras son losas que pesan,
que quieren salir,
pero no encuentran ni su forma ni su color.
Se atragantan,
y justo cuando quieres decirlas,
sale al exterior un silencio
mudo y deslabazado.
No me salen palabras bonitas.
Aunque la ocasión lo requiera.
Aunque mi interior esté pidiendo a mudos gritos
hablar con voz propia,
por medio de su más pura esencia...
Pero no me sale.
21.9.10
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